Capítulo Quarenta e Três: Que Venham Dois Poemas! (Agradecimentos pelas recompensas, muito obrigado)

(Agradeço a todos pelas recompensas, muito obrigado, estou realmente emocionado.)

—Irmão, o que foi que você escreveu...?

—É um poema!

—Mas... que tipo de caligrafia é essa?

—É caligrafia com pincel.

—Esse seu pincel... Eu... eu nunca vi alguém escrever assim. É algum novo estilo de escrita?

Quando Lu Yuan soprou a tinta para secar e abriu o papel de arroz, Xu Xiaoniano arregalou os olhos, fitando as letras, e só depois de muito esforço conseguiu pronunciar algo.

A caligrafia de Lu Yuan tinha um estilo marcante, quase como se o pincel dançasse sem regras, lembrando uma caligrafia cursiva selvagem da dinastia Tang.

Xu Xiaoniano inspirou fundo e soltou o ar.

Aquele estilo lhe dava calafrios, como se tivesse visto um fantasma, e só depois de muito tempo conseguiu distinguir as palavras "camponês".

Por alguma razão, sentiu um turbilhão de sentimentos misturados, e até começou a duvidar de como Lu Yuan conseguira responder ao desafio anterior.

—Cof, cof... Na verdade, só sei escrever com caneta-tinteiro, não estou acostumado a segurar o pincel... Por isso ficou meio descuidado...— Lu Yuan olhou para o próprio poema e sentiu um constrangimento imediato.

A situação estava embaraçosa.

—Esse seu poema...— Xu Xiaoniano olhou ao redor, observando as pessoas ao seu redor, algumas mastigando a ponta do pincel, outras escrevendo em ritmo acelerado. Quando olhou para Lu Yuan, percebeu que ele parecia completamente relaxado, o que o irritou ainda mais...

Ele não fazia ideia do que Lu Yuan tinha escrito, mas vendo aquele semblante despreocupado, sentiu que não poderia ser coisa boa.

—Cof, cof... Na verdade, não sou muito talentoso, nem entendo de poesia. Escrevi qualquer coisa, só pra participar... E você, irmão, não vai escrever? Por que fica olhando pra mim...?— Lu Yuan pigarreou, cada vez mais envergonhado com sua letra.

—Ah, certo... até esqueci de mim mesmo.— Depois de se recuperar do choque diante da atitude de Lu Yuan, Xu Xiaoniano retomou o foco em seu próprio poema.

Lu Yuan fingiu examinar seu texto com seriedade, depois espiou discretamente o que os outros escreviam...

Na comparação, sua autoconfiança se despedaçou!

Na televisão, via pessoas escrevendo com pincel e, com um gesto despretensioso, surgia uma obra de arte. Isso sempre lhe dava a falsa impressão de que também seria capaz. Agora, ao segurar o pincel, percebeu que fora ingênuo demais.

Melhor deixar pra lá...

O poema saiu de uma vez só, mas o resultado...

Que porcaria era aquela?

Rabiscos indecifráveis?

Dava pra ler?

Nem o próprio Lu Yuan conseguia identificar o que havia escrito...

Se entregasse aquilo...

Seria motivo de vergonha pelo resto da vida!

Balançando a cabeça, amassou o poema e, molhando o pincel de novo, tentou imitar o jeito de Xu Xiaoniano, escrevendo devagar. Quando começou a se concentrar de verdade, notou que o ritmo era muito mais lento; o que antes fizera em poucos minutos, agora levava mais de dez.

Enquanto Lu Yuan ainda escrevia, outras pessoas já iam entregando seus poemas...

Olhando para os que terminavam e para sua própria letra, Lu Yuan suspirou.

Caligrafia com pincel não se aprende de um dia para o outro! Feio estava, mas pelo menos...

Dava para entender o que estava escrito, não?

Era uma competição de poesia, não de caligrafia, certo?

E se fosse também pela letra?

Talvez escrever outro poema ajudasse? Compensaria na quantidade, se não desse na qualidade?

Afinal, esses dois poemas, ele já tinha pesquisado e ninguém havia escrito igual...

Ninguém saberia mesmo...

Talvez valesse a pena ser um pouco descarado?

Ah, mas será que pode ser tão sem vergonha assim?

Não, não posso me rebaixar tanto!

Lu Yuan olhou ao redor, e por fim, num impulso, decidiu ir até o fim: pegou o pincel e escreveu mais um poema no espaço em branco do papel.

Como posso ser tão descarado? Sou um plagiador!

Que pessoa terrível sou!

Ainda assim, Lu Yuan se autocriticou por um bom tempo.

...

—Hum, a letra de Dao Yuting é forte, muito vigorosa para uma mulher. O poema "Trabalho no Campo" também está excelente, muito bom mesmo... Não é à toa que vem de uma família de literatos, dou nota 8,5.

—Eu acho que, apesar do vigor e da rima, falta um pouco de essência. O tom ficou leve e romântico, o que não me agrada, então dou 8,4.

—Para mim, 8,3. Faltou profundidade.

—O poema moderno "No Campo" de Shen Rong tem uma pegada pós-moderna, dou 8,8. O significado também é interessante...

—Por que não 8,8?

—Ha, acima de 8,8 só os poemas que todos nós, veteranos, aprovamos. Ano passado, só "O Céu" chegou lá. Acho que "No Campo" ainda falta um pouco, não acha, Xiaoxi?

—Hum, tem pequenas falhas na condução, mas o ambiente é bom. Só acho que foca demais na emoção... Se fosse por mim, daria no máximo 8,7.

—Você é mais rigoroso que nós, hein? Ha!

—Esse poema está ótimo, de quem é? É de Ma Runzhi?

—Ma Runzhi? O grande talento da Universidade Yan?

—Sim, esse jovem tem talento. O poema "Campos de Arroz" tem profundidade e sentido, merece 8,9.

—8,9? Não está alto demais...?

—Veja por si mesmo.

—Oh, realmente, está excelente. Também dou 8,9. É uma raridade. Lao Li, não está escrevendo um livro sobre poesia moderna? Este merece entrar.

—Concordo, já planejava isso. Dou 8,9. E a caligrafia está uma beleza, muito agradável aos olhos.

...

Quando o último participante entregou seu poema, todos voltaram os olhos para a bancada dos juízes.

Os viram cochichando, refletindo, comentando, admirando...

O nervosismo era geral.

Para eles, os cinquenta mil reais do prêmio não significavam tanto; o que importava eram os elogios e o reconhecimento daqueles senhores.

Cada um deles era um pilar da literatura nacional, figuras respeitadíssimas. E, mais importante, um dos jurados se chamava Li Guonan, que estava escrevendo uma coletânea chamada "Antologia da Poesia Moderna". Se fossem escolhidos por eles, seria um impulso enorme para suas carreiras, um motivo de orgulho.

—Irmão, está nervoso?

—Nem tanto.

...

—Então está procurando alguma coisa?— perguntou Xu Xiaoniano, curioso ao ver o movimento da mão de Lu Yuan.

—Nada...— Lu Yuan respirou fundo e pousou a mão na mesa.

Por reflexo, quis pegar um cigarro, mas sabia que não tinha. Mesmo assim, fez o gesto de procurar no bolso.

Naquela situação, não fumar era uma verdadeira tortura para Lu Yuan.

Afinal, a espera é solitária.

Ao olhar para a bancada dos jurados e ver um senhor de cabelos brancos fumando enquanto examinava os poemas, sentiu uma inveja súbita, quase se levantou para pedir um cigarro emprestado.

—Você também está com vontade, não é?— perguntou Xu Xiaoniano.

—Como sabe?

—Porque eu também estou!

—Sério? Podemos ir até lá?

—De jeito nenhum, só nos resta esperar.

—Tem mesmo que esperar?

—Claro, não tem outro jeito.

—E se ele vier até a gente e nos oferecer um cigarro?

—O quê?!— O rosto de Xu Xiaoniano se contraiu, quase caindo da cadeira. Olhou para Lu Yuan, incrédulo: —Oferecer cigarro? O que você...?

—Acho que não estamos falando da mesma coisa...— Lu Yuan se fez de inocente.

—Eu só quero que meu poema entre no livro dele... E você?

—Queria pedir um cigarro... Estou com abstinência...— Lu Yuan pigarreou, envergonhado, sentindo as bochechas corarem.

—...— Xu Xiaoniano sentiu um apagão na mente.

O que estava acontecendo!

...

—Essa caligrafia está realmente... Temos alguém aqui que escreve tão mal assim?

—Lu Yuan? Hum? "Piedade ao Camponês"?

—Dois poemas? Não é exagero? Se não vai bem na letra, tenta compensar na quantidade?

—"A enxada brilha ao meio-dia"?

—"Sementes plantadas na primavera"?

—O quê!

—Pum!

—Isso...

—Mas...

Um estrondo de palmas ecoou pelo imenso salão...

O velho Li, que fumava seu cigarro, levantou-se de repente, olhos arregalados, tomado por um espanto imenso, o corpo inteiro estremecido!