2 Demônio

Envolvi-me num torvelinho de confusão, mas de nada adiantava ceder ao caos; forcei-me a ordenar, tanto quanto possível, o emaranhado dos meus pensamentos, recapitulando os estranhos acontecimentos que me haviam sucedido:

Primeiro, nesta manhã, embarquei num trem e cheguei à montanha sem nome, de onde, cinco anos atrás, desaparecera o colega que se sentava à minha frente;
Depois, durante a escalada, distraí-me e, sem perceber, afastei-me da trilha, adentrando os bosques; por motivos desconhecidos, o tempo saltou abruptamente para o profundo da noite. Logo após, deparei-me com aquela enigmática figura sombria, que, empunhando um machado colossal, me assassinou com terrível brutalidade;
Por fim, todos esses fatos foram anulados por uma misteriosa reversão temporal: despertei outra vez no trem a caminho da montanha sem nome.

Tirei o celular do bolso e conferi a data e a hora no visor, conectando-me à internet para confirmar que não haviam sido adulteradas. Ainda que não me ocorresse quem, afinal, gastaria esforços para alterar o aparelho de um mero estudante universitário, tal verificação era indispensável. E, sem sombra de dúvida, eu havia realmente regressado ao ponto no tempo em que partia para a montanha sem nome. Mas poderia tal prodígio ser possível?

Em muitos dos jogos de computador que joguei, o jogador pode salvar e carregar arquivos de progresso no menu; mesmo que o personagem sob seu comando pereça, sempre é possível recomeçar. Cheguei a fantasiar: se, na vida real, pudéssemos salvar e carregar nosso próprio percurso à vontade, estaríamos, desde o princípio, imunes ao fracasso. Desafios cuja probabilidade de êxito roça o impossível — desde que não seja nula — poderiam ser superados pela simples repetição. Seria o supremo trunfo para a existência. Nesse caso, tudo dependeria de querer, e não de poder.

E esse trunfo, neste instante, encontrava-se em minhas mãos?

Aceitar tal premissa, digna de delírios, seria mais difícil do que crer que tudo o que sucedera antes não passara de um pesadelo. Contudo, como admitir que fora apenas um sonho ruim? A dor lancinante que me dilacerara — ainda ressoava, resquício quase palpável, em meus braços e peito; o eco do terror e desespero absolutos reverberava em minha mente, o suficiente para que eu me sentisse lançado a um abismo glacial.

Além disso, ao final… meu rosto… meu próprio semblante, ossos e tudo, fora impiedosamente despedaçado pelo machado. Já imaginara, em devaneios, de que modo poderia encontrar a morte em situações perigosas, mas, como ser humano, jamais cogitara que me aguardasse fim tão atroz… Foi então que percebi, com atraso, que minhas mãos e pés tremiam incessantemente — provavelmente, nem conseguiria me manter de pé.

Nesse instante, o trem começou a desacelerar e logo parou; a porta à esquerda se abriu.

Aos meus olhos, aquela saída assemelhava-se à boca do inferno. Não queria descer ali; queria apenas voltar para casa, dormir profundamente e esquecer este dia desastroso. Mas, lamentavelmente, minha razão estava agora plenamente desperta, sussurrando-me ao ouvido, fria: era preciso descer, era preciso confirmar algumas coisas, provar a mim mesmo, de modo concreto, que havia regressado ao passado.

Agarrei-me à barra metálica no centro do vagão, sustentei-me como pude e, a contragosto, desci.

Atravessei as catracas e a saída da estação, tomei um táxi até o sopé da montanha e, então, entrei novamente na pequena loja de conveniências de outrora.

Recordando meus atos da vez anterior, comprei algumas garrafas de água, colocando-as na mochila, e dirigi-me, com fingida naturalidade, em direção à saída.

Como esperado, o dono da loja “novamente” chamou-me:
— Vai subir a montanha sem nome?

Essas palavras, como uma descarga elétrica, percorreram minha espinha.

— Sim — respondi, voltando-me.

O lojista retirou uma fotografia de debaixo do balcão e estendeu-a para mim:
— É a filha de um amigo. Ela desapareceu na montanha. Se por acaso a encontrar, pode me ajudar?

— Claro. — Não saberia dizer se estava tomado de medo ou de excitação; aceitei a foto e baixei os olhos para observá-la.

A pessoa na fotografia era, sem dúvida, a menina desaparecida, cujos traços se assemelhavam de modo impressionante ao do colega que outrora sentava à minha frente.

Eis a prova: eu realmente voltara ao passado!

Jamais, em toda minha vida, deparei-me com algo que desafiasse tão completamente minha concepção do real.

Após repetir, como antes, o breve diálogo com o lojista, deixei a loja tomado de sentimentos contraditórios, inspecionando a fotografia de novo e de novo.

A garota misteriosa, desaparecida há um mês; o colega de cinco anos atrás; e o “eu” da vez anterior…

Se não tivesse experimentado esse fenômeno de reversão temporal, não seria também julgado, como os dois anteriores, um desaparecido em circunstâncias misteriosas? Assim, poderia presumir: a menina e o colega — ambos, como eu na ocasião precedente, foram inexplicavelmente arrancados do curso normal do tempo e do espaço, e, ao recobrarem os sentidos, se viram à noite, na floresta da montanha, onde, afinal, encontraram o terrível homem-sombra e foram mortos por ele?

Afinal, o que era aquela criatura? Embora, instintivamente, eu a julgasse humana, era evidente que não o era. Seria, porventura, algum espírito maligno das lendas rurais, um demônio que vagueia pelos bosques, e que me fez perder o rumo na montanha?

Só de pensar que, numa montanha tão visitada, pudesse rondar uma entidade assassina dessas, não podia simplesmente ignorar.

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Um dia, almejei tornar-me protagonista de uma história.

Mais precisamente, desejava tornar-me um herói que pune o mal e exalta o bem, e frequentemente fantasiava sobre o que faria caso possuísse poderes extraordinários. Na adolescência rebelde, cheguei a me interessar pela dita estética do mal, até mesmo aplaudindo, em silêncio, comentários de darwinismo social na internet; mas, no fim, constatei que não tinha coração de pedra. Diante do teclado, é fácil manter a máscara impassível, mas, encarando lágrimas e lamentos reais, tão próximos, manter a frieza me é impossível. Se tivesse poderes sobre-humanos, preferiria usá-los para provocar alegria. Por mais corriqueiro e enfadonho que isso soe, talvez eu seja mesmo tal tipo de pessoa.

Por isso, não podia cruzar os braços ante o homem-sombra. Contudo, o que poderia eu fazer? Antes de tudo, era necessário admitir: uma força misteriosa revertera meu destino, concedendo-me uma segunda vida ao romper as barreiras do tempo. Mas e daí? Compreendo a natureza desse poder? Conheço o princípio de seu funcionamento? Que garantia tenho de que, morrendo de novo, teria uma terceira chance?

Sem coragem suficiente e sem método razoável, restava-me uma única escolha — procurar a polícia.

Obviamente, não era a decisão de um homem prudente. Mas, infelizmente, também não sou um homem excepcionalmente sagaz. Ainda assim, devia, ao menos, cumprir meu dever de quem sabe o que se passa; mesmo que me tomem por louco, só me restava reunir toda a coragem e adentrar o posto policial da montanha sem nome, narrando a crueldade e o poder do homem-sombra.

Pensei, também, se não seria preferível apresentar uma versão mais plausível: procurar, na internet, retratos de foragidos e alegar tê-los visto na montanha. Mas isso seria uma grave irresponsabilidade para com os agentes da lei, pois o homem-sombra possuía força e velocidade sobre-humanas; em um piscar de olhos, percorria uma dezena de metros. Sua velocidade inicial não era menor que cinquenta metros por segundo, a máxima era incerta, e — com músculos que proporcionassem tal desempenho — quem saberia se balas comuns lhe fariam qualquer dano?

Como era de se esperar, bastaram algumas frases e o policial de uniforme azul interrompeu minhas explicações. Quando terminei, disse:

— Seu nome é Li Duo, não é? Tem dezenove anos, ainda na universidade.

— Sim.

— Prestar falso relato é perturbação da ordem pública, passível de detenção e multa. Se a escola e seus pais souberem disso, não será fácil, concorda?

— Estou dizendo a verdade.

— Muito bem, desta vez vou relevar. Vá para casa. — E acrescentou: — Além do mais, se há mesmo um monstro desses, como você conseguiu escapar? Ao menos, invente uma história convincente.

Não mencionei a reversão temporal — pois tornaria meu relato ainda menos crível — mas já tinha outras desculpas preparadas.

Ele não permitiu que eu continuasse; simplesmente me expulsou.

— Não volte a fazer isso, ou serei obrigado a detê-lo. — Foram suas últimas palavras.

Ainda assim, não pretendia render-me. Pois, justamente enquanto me esforçava por convencê-lo, ocorreu-me outra ideia: ainda que fosse meu primeiro contato com o sobrenatural, e para o mundo, para o país?

É difícil crer que o incidente na montanha sem nome seja o primeiro evento sobrenatural da história mundial, e que justo eu, um ser humano comum, tenha esbarrado nele. Ao contrário, se do ponto de vista individual é raríssimo, do ponto de vista nacional talvez seja corriqueiro. Em tal caso, não seria tão improvável que eu o encontrasse. Na verdade, creio que tal hipótese seja a mais plausível.

Se existisse, no país, um departamento dedicado a tratar de tais fenômenos, e eu, ao espalhar relatos e denúncias, conseguisse atrair sua atenção?

Queria tentar novamente. Se conseguiria ir até o fim, não saberia dizer. Talvez estivesse apenas inebriado por um senso de missão e bravura tolos. Se acabasse detido, é provável que me arrependesse, voltando à razão.

Por ora, decidi retornar à cidade mais próxima da montanha sem nome, Liucheng, e continuar ali meus relatos.

Enquanto aguardava o trem na estação, senti uma mão pousar em meu ombro.

Ao me voltar, deparei-me com um homem de mais de cinquenta anos, cabelos grisalhos, rugas marcando-lhe o rosto, mas postura ereta. O mais notável era o uniforme azul de agente da lei.

Seria por causa do meu relato anterior? Senti um súbito sobressalto interior.

— Li Duo, não é? Ouvi falar do seu caso. — O homem exibiu um distintivo oficial e, com ar de quem cumpre estritamente o dever, declarou: — Venha comigo.

Recolheu o documento e virou-se, afastando-se. Imediatamente, segui-o.

Imaginava que me levaria ao escritório, mas, ao invés disso, escolheu uma mesa ao ar livre numa casa de chás, sentou-se e fez sinal para que eu tomasse lugar à sua frente.

— O senhor acredita na minha denúncia? — perguntei tão logo me sentei. — É de algum departamento especializado nesses casos?

— Ainda preciso confirmar alguns detalhes — respondeu, escolhendo cuidadosamente as palavras, mas, ao mesmo tempo, parecendo admitir minha suposição.

Será possível que tal departamento realmente exista? Senti um comichão em meu íntimo. A ideia de um “departamento secreto do Estado” é tanto inspirada em modelos reais quanto recorrente em ficções, tornando-se uma espécie de fantasia tácita. Eu, em especial, fora fascinado por esse conceito no colégio, e talvez ainda não me tenha livrado dele.

— Você disse que o ser, semelhante a um monstro, portava um machado. — Ele tirou um bloco de notas e perguntou: — Como era esse machado? Era, como ele, inteiramente negro, como se feito de sombras?

Contive minha agitação e, com calma, vasculhei a memória, tentando resgatar detalhes.

— Não… não era simplesmente preto. Ao menos, a cor não era igual à do corpo dele. — Esforcei-me por reconstruir mentalmente a aparência do machado; era difícil, pois a luz era escassa e eu não prestara atenção suficiente aos detalhes. — Não saberia dizer a cor exata; talvez fosse originalmente prateado, mas oxidado até se tornar negro, com inúmeras manchas de ferrugem… Como se… tivesse passado muitos anos submerso no mar, e só há pouco tivesse sido recuperado…

— No mar? — Ele interrompeu a anotação. — Por que mar, e não lago ou rio?

A pergunta era nitidamente minuciosa, mas respondi com sinceridade:

— É só uma metáfora, algo que me ocorreu espontaneamente. Poderia ser lago ou rio também.

— Entendo. — Ele assentiu. — E a primeira impressão que teve dele?

Respondi, honesto:

— Uma degradação insuportável.

— Mas antes de atacá-lo, ele não chegou a cometer nenhuma maldade diante de você. Por que, então, essa impressão?

Tinha razão, minha sensação era ilógica. Se fosse apenas por seu aspecto aterrador, bastaria dizer que era assustador; por que “degradado”? Procurei dentro de mim, mas só pude responder:

— Não sei.

— Última pergunta: como escapou dele?

— Quando fugi, caí de uma altura, e por sorte havia ramos e arbustos embaixo. Não me feri, e ele não continuou a perseguição. — Apresentei a desculpa que preparara.

Mas seria mesmo necessário recorrer a uma desculpa? Subitamente, duvidei de mim mesmo. Inventara essa explicação para tornar minha versão mais plausível, mas, diante de alguém que parece aceitar até a existência do homem-sombra, talvez eu pudesse mencionar a reversão temporal sem problemas.

Mas… trata-se de reversão temporal! O homem-sombra é uma ameaça singular, mas a importância de um fenômeno como esse é incomparavelmente maior. Revelar, assim, para um possível agente do “departamento secreto” tal segredo explosivo, seria uma temeridade.

Não, tudo isso não passa de justificativas vazias… Preciso ser franco comigo mesmo: a verdadeira razão de minha omissão não era a credibilidade do depoimento, tampouco a autopreservação — era minha cobiça. Eu queria monopolizar o segredo da reversão temporal.

Enquanto pudesse deter esse poder, haveria algo impossível para mim? Realmente poderia, como outrora sonhara, tornar-me um herói justiçeiro.

E pensar que nem sabia se a reversão temporal voltaria a se manifestar!

Ele fitava-me intensamente, mas, felizmente, minha expressão não o traiu; creio que não percebeu meu constrangimento. Após alguns segundos, ele disse, olhando por sobre meu ombro:

— Ele disse tudo isso. O que você acha?

Falava comigo? Não, seu olhar dirigia-se para trás de mim. Tentei virar-me, mas uma mão pousou primeiro em meu ombro; de trás, veio uma fragrância floral.

— Não há dúvidas — soou uma voz feminina às minhas costas —, aquele machado é a “Lâmina das Sereias”. Finalmente rastreamos o “Demônio”.