Capítulo Um: Eu, Dotado de Narração Própria

“Vossa Majestade, a Rainha, os rebeldes já tomaram o Castelo das Folhas Rubras e estão a apenas dois dias de marcha da capital!”
O cavaleiro, com a armadura desfeita, endireitou-se e, com o rosto tomado de temor, dirigiu-se à mulher sentada atrás da mesa: “Em minha opinião, Vossa Majestade deveria persuadir o rei a deixar a cidade convosco imediatamente. Só a vanguarda dos rebeldes conta com mais de dez mil camponeses misturados a soldados de lança e escudo, além de oitocentos cavaleiros ligeiros em armaduras leves. Os guardas da capital não chegam a mil homens, nós...”

“Já entendi. Podes retirar-te.”
A mulher, exausta, esfregou os olhos. William, que permanecia atrás dela, ergueu o olhar e viu as olheiras profundas sob aqueles olhos de beleza inquietante, tornando seu rosto menos fulgurante.

“Vossa Majestade! Não é covardia de minha parte, mas as tropas remanescentes na capital há muito não são treinadas. Contra servos armados de forcados e bastões, talvez resistam, mas o inimigo também possui cavaleiros em número semelhante. Se não abandonardes a cidade, nem Vossa Majestade nem o rei poderão escapar ao desastre...”

“Considerarei tua sugestão. Agora, procura minha dama de companhia e pede-lhe que envie uma carta ao Duque de Cole. Quero saber onde se encontram as tropas de Sua Graça.”

“Majestade! Não podeis depositar vossas esperanças naquele velho raposo do Cole, ele sequer...”

“Basta!”
A mulher ergueu a mão, ordenando silêncio ao cavaleiro, e seus olhos amendoados, envoltos de severa autoridade, cravaram-se nele. Sob seu olhar, o cavaleiro baixou a cabeça, calando-se. A rainha falou, ressentida: “Dizem que os guardas da capital somam mil, mas duvido que cheguem a oitocentos! Se não posso contar com o auxílio do Duque de Cole, deveria confiar em ti e nos teus para morrerem por mim?”

Vendo o cavaleiro mudo, ajoelhado sobre um joelho, a mulher meneou a cabeça com desalento. “Deixa estar, não é culpa tua. Vai, entrega a mensagem.”

Assim que o cavaleiro saiu quase a correr do salão, a mulher deixou-se tombar contra o espaldar da cadeira, massajando as têmporas, e um suspiro melancólico escapou-lhe dos lábios.

“William, também achas que devo fugir com o rei?”

Sua voz era débil, quase um sussurro, mas William, apoiado sobre a grande espada atrás dela, ouviu-a distintamente. Ele sacudiu vigorosamente a cabeça, e o forro do elmo raspou ruidosamente no colarinho metálico.

“Majestade, eu sou apenas um guarda. Meu dever é proteger vossa segurança, não opinar sobre questões militares.”

“Ha.” A mulher riu, sem alegria, com uma expressão de amarga indignação.

“Nestes dois anos, acompanhaste-me em todas as campanhas para sufocar rebeliões, e mesmo assim dizes não ter voz; então, aqueles imbecis, menos ainda. No ano passado, já havia avisado aqueles dois tolos de que seus domínios estavam à beira do colapso. Edon, aquele patife, para reformar o palácio ducal, inventou um ‘imposto da panela’! Qualquer um que acendesse o fogão para cozinhar tinha de pagar tributo. Não é só aos rebeldes — eu própria quisera decapitá-lo!

Kane foi ainda mais longe; é um goblin ambulante. Não criou nenhum novo tributo, mas antecipou a cobrança de trinta anos! E ainda tinha a ousadia de vir exigir fundos militares de mim, ano após ano? Daria tudo para acabar com esses malditos agora mesmo!”

À medida que falava, mais se exaltava, o peito arfando de fúria, e a mão direita, alva, desceu com força sobre a mesa, espalhando papéis e tinteiros pelo chão.

William desviou o olhar da cena tumultuosa, fixando o nariz e o coração, imóvel atrás dela, espada em punho, tornando-se um receptáculo silencioso para emoções negativas, como se fosse mudo.

Depois de extravasar a cólera, a mulher deixou-se tombar, exausta, na cadeira. “Nestes dias tenho discutido com esses cretinos noite e dia, mal consigo dormir. William, vá chamar Emily. Peça que venha massagear minha cabeça.”

“Majestade, Emily morreu. Lançou-se diante de vós para deter a flecha traiçoeira do arqueiro rebelde.”

A mulher estacou, e então murmurou, abatida: “É verdade, Emily morreu... protegeu-me da seta... Então, tu, ajuda-me.”

Diante do pedido, William hesitou um instante, depois largou a espada e avançou, pousando a mão enluvada e armadurada com delicadeza sobre as têmporas da rainha.

“Mm~” Um murmúrio lânguido escapou dos lábios dela. Seu corpo relaxou, olhos semicerrados, recostando-se lentamente na cadeira. Logo, porém, franziu o cenho, insatisfeita: “Tira as manoplas, as placas estão enroscando no meu cabelo.”

William assentiu, retirou as luvas de aço e prendeu-as à cinta, expondo mãos calejadas, que então pousou suavemente na cabeça da rainha.

Dedos grosseiros deslizaram pela musculatura temporal, pressionando pontos de acalmia, friccionando o Baihui, massageando o Fengchi; por fim, aquecendo as palmas, aplicou-as nos lados do queixo gelado e macio dela.

“Emily te ensinou essa técnica? Hm, que agradável.”

William, fora do alcance do olhar da rainha, sacudiu levemente a cabeça. Não, pensava consigo, aprendi sozinho, de tanto ir ao salão de cabeleireiro; a moça massagista usava exatamente esses movimentos, e acabei comprando um pacote de dois mil moedas que nem terminei de usar antes de ser trazido para este mundo.

A mulher, de postura delicada, endireitou-se, girou o pescoço rígido e então reclinou a cabeça, apoiando-a suavemente na armadura de William.

“Sabes, aqueles dois tolos não têm a menor aptidão para a função de duque. Seus súditos mal conseguem sobreviver, ou não teriam se revoltado contra o rei. Ainda assim, sou forçada a enviar tropas para esmagá-los. Sinto-me como aquelas rainhas cruéis dos romances de cavalaria... Dizes, estarei eu errada?”

William nada respondeu, devotado à tarefa, como um aprendiz de massagista.

Esfregar, pressionar, amassar, comprimir, pinçar, tapear, golpear... dedos, palmas, punhos, articulações, movimentos alternados e compassados, aprimorando a perícia sobre a cabeça graciosa e o pescoço da rainha, como se sobre eles pairassem números invisíveis: +1, +1, +1...

“Não queres me responder?”
Ela sorriu, amarga. “Entendo, tu e Emily sempre fostes próximos. Ela te ensinou até a cozinhar. Vendo como ela te procurava a todo momento, sabia que gostava de ti. Agora, morreu protegendo-me, e tu, tão jovem, foste arrastado para a guerra ao meu lado. Fui injusta convosco...”

“Vossa Majestade exagera.”
William respondeu, sereno: “Emily sempre vos teve como uma irmã. Proteger-vos foi escolha dela. Quanto a combater os rebeldes, certo ou errado não sei, mas sei que aqueles ‘novos nobres’ que arrastam seus súditos para a insurreição jamais lhes trarão paz.”

Sentiu então o pescoço delicado da rainha enrijecer, e uma mão fria buscou a sua, apertando-a com força.

“Obrigada, William.”

Ela ergueu-se devagar, virou-se e contemplou, emocionada, o semblante austero do guarda, batendo de leve nas costas de sua mão.

“É desse pensamento que tiro forças para persistir. Os súditos de Edon e Kane são inocentes, é verdade, mas também o são aqueles cujos lares foram destruídos pelos rebeldes. Não tenho o direito de perdoar em seu nome. Só posso cumprir meu papel de rainha e trazer a paz ao meu povo!”

William contemplava em silêncio a mulher diante de si. Devia ter vinte e sete, vinte e oito anos, corpo esguio e belíssimo, longos cabelos castanhos caindo em ondas sobre o peito, cada gesto transbordando elegância e maturidade. Era como um pêssego maduro, no apogeu de sua doçura, mas com olhos de embriaguez outonal, conferindo-lhe um toque de sedução.

Agora, porém, o brilho em seus olhos eclipsava esse encanto inato, tornando-a diferente. William conhecia bem aquele olhar: recordava-se do professor idoso, prestes a aposentar-se por doença, que tinha o mesmo fulgor ao olhar para seus alunos. Era o brilho de quem possui uma alma firme, uma fé pura, quem já definiu o sentido de sua existência e encontrou a causa pela qual lutar até o fim — a chama única dos idealistas.

[Os olhos da mulher diante de William brilhavam com uma luz estranha]

William estalou a língua... Ora, lá vem isso de novo.