Capítulo Um: "Eu Também Já Sonhei Assim"

“Doutor Chen, ontem à noite sonhei com uma menina.”

“Oh? Ela era bonita?”

“Muito bonita.”

“Quão bonita?”

“Incrivelmente bonita.” O homem trajava um pijama hospitalar azul-claro, e seus olhos brilhavam de fascínio profundo. “Sabe, doutor? Ela tinha oito olhos e oito pernas, sete pares a mais do que qualquer outra moça! Jamais vi uma garota tão deslumbrante!”

Gu Chi permaneceu em silêncio.

Jamais testemunhara um senso estético tão avançado.

Os olhos do homem transbordavam admiração: “Ela era realmente maravilhosa!”

Gu Chi observou-o por alguns instantes e, por fim, assentiu: “Entendi.”

Logo, na ficha de avaliação, assinalou um “×” no campo “Melhora nas preferências interespécies?” e acrescentou a observação: distúrbio de cálculo.

No ano de 4399, a humanidade evoluía em tecnologia — e também em inclinações. O espírito do tempo era inovar, romper paradigmas, expandir as possibilidades e diversidades entre si e as demais formas de vida.

Que dizer... É interessante.

Ainda que não recomendável — ao menos, não abertamente.

Veja o paciente número 14, por exemplo. Incapaz de conter o turbilhão amoroso, vestiu sua novilha doméstica com trajes nupciais, convidou toda a parentela para testemunhar o amor eterno entre eles. A celebração seguiu alegremente, até que, ao final, alguém telefonou e o enviou para cá — Centro de Recuperação Psiquiátrica da Montanha Younan.

“Tem mais alguma questão?” indagou Gu Chi.

“Não... ah, tenho sim.” O homem esfregou as mãos ásperas, sorrindo sem jeito: “Doutor Chen, como tem avaliado meu comportamento ultimamente?”

“Tem estado aceitável.” respondeu Gu Chi. “Por quê?”

“Queria pedir um dia de licença.”

“E para quê?”

O homem coçou a cabeça, as faces coradas: “Queria sair à procura dela, para ser seu marido.”

Ao ouvir isso, Gu Chi, que redigia o laudo, ergueu os olhos: “Mas ela não é um sonho?”

O homem respondeu com seriedade: “Tenho lido um livro sobre sonhos; diz que o sonho é o espelho da realidade. Se algo existe no sonho, em algum momento existirá; se não existe, basta sonhar de novo.”

“Acredito que, em algum lugar, ela me espera. Espera que eu vá até ela, que a despose, e juntos teremos uma ninhada de filhos rechonchudos.”

Enquanto falava, tornava ao semblante absorto de enamorado.

Gu Chi permaneceu em silêncio.

Quisera explicar que “sonho como reflexo da realidade” não deveria ser interpretado assim. O que aparece nos sonhos não necessariamente existe no mundo tangível; com frequência, é apenas uma manifestação das tensões do cotidiano.

Mas, considerando o paciente — notório no centro pela excentricidade de pensamento —, argumentar seria inútil. Melhor ser prático:

Gu Chi bateu com a caneta na mesa, arrancando o homem do devaneio, e disse com gravidade: “Quatorze, tem noção de que esses atos configuram crime?”

O homem fitou-o, perplexo.

Queria apenas licença para buscar sua amada onírica — como poderia ser crime?

Gu Chi lançou seu prontuário sobre a mesa: “Antes disso, você se casou com uma vaca chamada Júlia. Agora, busca matrimônio com a senhora de oito olhos. Isso configura bigamia.”

O homem protestou: “Mas eu e Júlia nunca tiramos certidão!”

“Porém sua família testemunhou a cerimônia. Isso basta, segundo nossa lei, para configurar união estável: relação pública, intenção matrimonial, vida em comum.”

“Mas talvez Júlia...”

“Quer dizer que Júlia talvez não soubesse, ou não desejasse casar-se, e por isso não havia vínculo?”

“Exato!”

“Pior ainda,” Gu Chi prosseguiu, “isso é fraude matrimonial. Induzir Júlia ao matrimônio sem sua vontade ou consentimento, lesando seus direitos, é crime e pode render de três a dez anos de prisão, além de multa.”

O homem empalideceu, uma gota de suor escorreu-lhe pela testa.

Gu Chi piscou: “Aliás, quantos anos tem a senhora Júlia?”

“Dez... treze?”

Estalido! Gu Chi estalou os dedos: “Excelente. Treze este ano, então ano passado, ao casar-se, tinha doze. Manter relações com menor de catorze é estupro, independentemente do consentimento, com pena de três a dez anos, cumulando com a anterior... Parabéns, Quatorze. Não precisará se preocupar com alimentação por um bom tempo.”

O homem ficou mudo.

Gu Chi concluiu: “Ainda vai pedir licença?”

Coberto de suor, o homem sacudia a cabeça como um coqueteleiro: “Desisti, desisti. Direi a ela hoje mesmo que não posso lhe dar a felicidade que deseja — há homens melhores, que os procure.”

Nesse instante, um toque de celular ecoou no corredor.

“Existe um tipo de amor chamado renúncia, por amor abro mão da eternidade...”

“Se nosso convívio exige teu sacrifício, que o verdadeiro amor me leve...”

A canção, por demais adequada, encheu os olhos do homem de lágrimas. Tapando a boca, saiu correndo, soluçando.

À porta, o doutor Chen acabava de desligar o telefone, ainda com a mão erguida para bater. Viu o paciente fugir e, perplexo, seguiu-o com o olhar até o fim do corredor: “O que houve com ele?”

Gu Chi deu de ombros: “Talvez tenha se lembrado de algo triste.”

“Triste, é?” O doutor Chen fitou o corredor, por fim balançou a cabeça.

No fim, ele era apenas um homem comum, incapaz de compreender o mundo emocional de seus pacientes.

Tirando o casaco e pendurando-o, perguntou sobre o paciente Quatorze: “Alguma melhora?”

“O de sempre.” Gu Chi lhe entregou a ficha.

O doutor Chen notou a anotação “distúrbio de cálculo” e indagou: “Deu-lhe algum problema de matemática?”

“Ele mesmo se deu,” respondeu Gu Chi, repetindo o relato do sonho: “A garota tinha oito olhos, oito pernas, sete pares a mais que as demais.”

O doutor Chen estranhou: “E qual o problema?”

Gu Chi, após breve pausa: “Sugiro que também faça um exame neurológico.”

O doutor Chen ficou intrigado.

Gu Chi ponderou: “Além disso, hoje ele me chamou o tempo todo de Doutor Chen, achando que eu era você. Talvez haja também comprometimento visual ou cognitivo.”

O doutor Chen pegou o telefone e solicitou uma reavaliação para o paciente.

Assim que desligou, Gu Chi acrescentou: “Outro ponto: dos catorze pacientes de hoje, todos sonharam esta noite.”

“Pacientes com estado mental alterado sonham muito, é esperado,” retrucou o doutor Chen. “Desde que não sonambulizem, não é grave.”

“Coincidência, então?”

O doutor Chen assentiu: “Coincidência.”

Gu Chi hesitou: “Mas ultimamente também ando sonhando com uma garota.”

“Oito olhos, oito pernas?”

“Não, é humana.” Gu Chi aproximou-se do bebedouro e serviu-se de água. “Uma moça.”

Naquele dia, ela estava sob a figueira, braços cruzados, o colo alvo erguido. O vento brincava com os fios junto à orelha, roçando travessamente seus lábios.

Era uma garota belíssima: olhos límpidos, sorriso de porcelana, beleza delicada e cativante — um rosto de primeiro amor capaz de fazer qualquer rapaz se apaixonar à primeira vista.

A luz do sol filtrava-se pelas folhas, salpicando o uniforme impecável; parecia uma pintura extraída de um livro de crônicas juvenis.

O doutor Chen, curioso, perguntou: “E ela lhe disse algo?”

“Sim,” respondeu Gu Chi, após um gole de água. “Ela disse: ‘Se algum dia eu disser que gosto de você, então com certeza você está sonhando.’”

“Tsundere?” O doutor Chen estranhou. “É desse tipo que você gosta?”

Não era um traço já fora de moda?

Gu Chi manteve-se vago: “E se gostar ou não de tsundere não tiver a ver com ela ser assim?”

O doutor Chen riu: “Se não gostasse, por que moldaria o sonho desse modo?”

Controlar os próprios sonhos, transformar pessoas e situações conforme o desejo: eis o deleite dos entusiastas do sonho lúcido. Foi esse interesse comum que os uniu, em um encontro num fórum de sonhadores lúcidos.

“Não interferi no sonho,” garantiu Gu Chi. “Apenas sonhei, simplesmente.”

Interferir ≠ criar.

O doutor Chen murmurou: “Então é isso. Tenta suprir no sonho o que faltou na realidade — experimentar ter uma amiga de infância?”

Amiga de infância e tsundere: combinação clássica, fácil de se identificar.

O doutor Chen prosseguiu: “Aposto que a figueira do seu sonho ficava no seu colégio, certo?”

“Vocês sentavam juntos na sala, eram vizinhos, iam e voltavam da escola juntos.”

“Tinha uma bicicleta, e toda vez que a levava, ela fazia cara de desprezo, mas aceitava sentar na garupa.”

“Às vezes te comprava um chá, dizendo que era o pagamento pela carona. Se perguntava como sabia seu sabor favorito, respondia que comprou ao acaso, que não se importava.”

“Nunca admitia gostar de você; você tampouco dela. E assim ficavam nesse vaivém até o despertar, estou certo?”

“Está, mas...” Gu Chi ia replicar, mas o doutor Chen interrompeu com um gesto.

“Não precisa negar, eu entendo.” O doutor Chen, com tom experiente, deixou escapar uma nostalgia: “Já controlei meus sonhos assim, também.”

Nada de rotinas pagas ou roteiros complexos — apenas o simples cotidiano, nem era preciso confessar sentimentos. O furtivo olhar na aula, o rubor disfarçado, o fingimento de atenção: isto era o ápice da juventude.

Quem não gosta de um amor doce?

Porém, cedo ou tarde, é preciso encarar a realidade.

No clube de sonhos lúcidos que frequentava, diziam: “O melhor modo de não se perder nos sonhos é não torná-los perfeitos demais.”

Quem fabrica sonhos dos quais não deseja acordar pode jamais despertar. E, se desperta, talvez não suporte o abismo entre sonho e mundo, sucumbindo à loucura.

Em tais casos, só restava ao doutor Chen dizer: “O Centro de Recuperação Psiquiátrica da Montanha Younan lhe dá as boas-vindas.”

De certo modo, sonhar lucidamente era um hobby de risco.

O fato de Gu Chi dizer que sonhava “sempre” com a mesma garota já era sinal de alerta: sonhar repetidamente com a mesma coisa indica risco de perder-se nos sonhos — salvo se, após o primeiro, a pessoa não conseguisse mais esquecê-lo.

Como amigo, o doutor Chen sentiu-se compelido a adverti-lo.

Seu semblante ficou mais sério, apontou para o quadro na parede: “Sabe por que o pendurei ali, tão à vista?”

Era uma pequena imagem de palhaço impressa da internet — “Tempo de Fantasia”.

“Assim posso lembrar-me sempre: não devo confundir sonho e realidade, ou acabarei sendo o palhaço aos olhos dos outros,” declarou.

Gu Chi silenciou.

O doutor Chen pousou-lhe a mão no ombro, em tom de consolo: “Eu sei, depois de tantos dias sonhando, cria-se apego. Deixar de sonhar com ela de repente dói. Passei por isso, mas não faz mal, vamos aos poucos.”

“Foque na vida real; com o tempo, verá que amiga de infância não é tão extraordinário assim.”

“Veja-me: nunca tive sequer uma namorada, continuo solteiro, e tudo segue bem, não acha?”

Gu Chi fitou o doutor Chen, hesitando.

“Diga, não tema. Se houver problema, ajudarei a resolver.”

“Posso falar, então?”

“Fale!”

Gu Chi suavizou a voz: “E se o meu sonho for real?”

“Real?” O doutor Chen ficou atônito.

“O que quer dizer?”

“Não controlei nem criei esse sonho,” explicou Gu Chi. “Simplesmente sonhei, naturalmente, com algo que de fato aconteceu.”

O semblante do doutor Chen enrijeceu: “Então você teve mesmo uma amiga de infância?”

“Sim,” confirmou Gu Chi, e após breve pausa, acrescentou: “Na verdade, duas.”

“Duas?” O doutor Chen mal conseguia crer.

Gu Chi esclareceu: “Eram gêmeas.”

“Gêmeas?!” O espanto do doutor Chen só crescia.

“Eram tão parecidas que, se não falassem, eu mal distinguia uma da outra...”

“Basta!” cortou o doutor Chen.

Afinal, passara todo aquele tempo aconselhando Gu Chi — no fundo, estava apenas pintando sua própria face de palhaço?

Ele, que nos sonhos só ousava ter uma amiga de infância, e Gu Chi, na vida real, tivera duas?

Olhando para o quadro na parede, o doutor achou que o palhaço o fitava, zombeteiro.

Gu Chi defendeu-se: “Foi você quem pediu que eu falasse.”

O doutor Chen levou a mão ao peito e apontou a porta: “Saia! Não sou amigo de gente que causa desdobramento de personalidade!”

Gu Chi de fato se retirou. Não por aborrecimento, mas porque estava ali apenas para cobrir o turno do doutor Chen. Com seu retorno, podia enfim ir para casa.

Após uma tarde exaustiva, Gu Chi sentia-se sonolento.

“Não esqueça que me deve um jantar.”

Gu Chi largou o jaleco nas mãos do colega e, assobiando, deixou o consultório com passos leves.

O doutor Chen resmungou, vestiu o jaleco, e, já de olho no quadro, irritou-se: arrancou-o da parede e o jogou no lixo com um baque surdo.

Amanhã, penduraria outro — talvez o Superman de cueca vermelha!

Por quê Superman? Assim como “Tempo de Fantasia”, também tinha significado especial.

O doutor Chen não era apenas um médico.

E não era coincidência os pacientes sonharem ao mesmo tempo.

Mas certas coisas não podiam ser ditas a Gu Chi.

O doutor Chen sentou-se e, diante dos olhos, surgiu uma interface virtual visível apenas para ele.

【Guia do jogo “Sonho Sinistro de Huangliang” ultrapassou o tempo. Em breve, descerá à realidade】

【Dificuldade: A (Elite)】

【Local de descida: Vila de Baishi】

【Sinais de descida: Sonolência, propensão a sonhos】

【Contagem regressiva: 02:38:54】

【Nota: Quando o jogo descer, todas as formas de vida na área entrarão automaticamente em sonho durante o sono. Favor concluir o desafio o quanto antes.】

...