Capítulo Um: A Corte em Desordem

Ano décimo quarto do reinado Zhengtong, décimo oitavo dia do oitavo mês, cidade de Pequim, no interior do Salão Fengtian.

— Alteza, não seria hora de comparecer à corte? — Uma voz um tanto rouca e turva soou junto ao ouvido de Zhu Qiyu.

Zhu Qiyu apertou os olhos com força, abrindo-os lentamente.

O que viu foram incontáveis colunas de madeira vermelhas, cortinas amarelas ondulando vigorosamente ao sopro da brisa primaveril; duas lanternas palacianas em forma de garça brilhavam diante de si, espargindo um perfume etéreo.

Seria o aroma de resina de pinheiro?

Onde estou? Quem sou eu? O que faço aqui?

Seria alguma brincadeira de mau gosto?

Piscou repetidas vezes, e o mundo à sua frente foi-se tornando gradualmente mais nítido. Inspirou fundo o ar frio do outono, e a consciência começou a emergir.

Contemplou o eunuco à sua frente, tomado de estranheza. Estariam filmando alguma cena aqui?

Qual seria, então, a minha fala?

Endireitou-se com esforço e, justo quando ia dizer algo, seu corpo enrijeceu subitamente; aquela sensação difusa se dissipou como bolha estourada, e miríades de imagens fugidias lampejaram diante de seus olhos.

Transmigrou. Transpôs-se ao corpo de Zhu Qiyu — este Zhu Qiyu, figura de pouco renome na dinastia Ming, que sequer possui um título póstumo digno. O povo o conhece como o Imperador Jingtai.

Da era Jingtai, o mais célebre talvez seja o cloisonné azul, o famoso “Jingtailan”?

A mente de Zhu Qiyu era um emaranhado de confusão.

Seu amado irmão, o ilustre “Imperador Prisioneiro” Zhu Qizhen, partira em julho com as três grandes guarnições da capital para uma expedição pessoal contra os Oirat. Ao chegar a Tumu Fort, foi capturado por Esen, chefe dos Oirat, e os duzentos mil soldados de elite das três guarnições foram, em uma única batalha, completamente aniquilados.

Zhu Qiyu, então mero príncipe ocioso de Cheng, fora, sem nada saber do ocorrido, arrancado pela imperatriz viúva de sua residência e arremessado à posição de regente do império.

Os ministros aguardavam do lado de fora do salão, esperando a audiência; a imperatriz viúva, oculta atrás do cortinado, assistia ao governo; os eunucos do Departamento dos Oficiais Internos e da Secretaria de Cerimônias aguardavam pelas ordens de Zhu Qiyu; o trono dourado permanecia vazio.

Era, por ora, apenas regente, não imperador.

Zhu Qiyu inspirou fundo. Seria isto ser empurrado para o tablado sem escolha? Lançou um olhar à imperatriz viúva por detrás das pérolas do cortinado.

Agora, realmente, não tinha alternativa: por mais que sua cabeça latejasse, teria de enfrentar e cumprir o papel que lhe impuseram!

— À corte! — Zhu Qiyu respirou fundo, esforçando-se para manter a compostura, ainda que as palmas das mãos já estivessem encharcadas de suor.

Em sua vida anterior, fora apenas um modesto professor, das cinco da manhã às nove da noite. Jamais imaginara que, após uma noite em claro, acordaria para tornar-se regente.

Como se exerce a regência? Estava genuinamente aflito.

— À corte! À corte! — O eunuco Cheng Jing do Departamento dos Oficiais Internos virou-se, bradando; em seguida, os pajens ergueram as vozes em coro.

Após dias de paralisação, a administração enfim retomava seu curso. Os ministros, com peitos adornados pelos mais diversos animais, após inspeção dos generais Han, adentraram o Salão Fengtian.

A guerra na linha de frente era crítica; o filho do céu, capturado; os ministros, tomados de terror. Uma vez no salão, alinharam-se em silêncio, trocando cochichos — de súbito, o recinto tornou-se ruidoso.

Zhu Qiyu sentava-se num banco quadrado, pequeno e desconfortável, em nítido contraste com o amplo trono do dragão.

Ainda apenas regente, não imperador.

O Censor Chefe, empunhando o registro dourado, bradou em voz alta:

— Comunique-se à imperatriz viúva e à alteza: dos duzentos e cinco que deveriam estar presentes, apenas cento e trinta e dois compareceram; sete estão licenciados por enfermidade.

A testa de Zhu Qiyu franziu-se de imediato. Ausências em demasia! Sete por doença era compreensível, mas e os outros sessenta e seis?

Observou ao redor, refletiu com afinco, e entendeu: os sessenta e seis ministros, nobres e generais que faltavam, jaziam mortos em Tumu Fort.

A corte Ming, em uma só batalha, perdera mais de um terço de seus quadros civis e militares!

— Quem tiver petições, que as apresente. Do contrário, a audiência está encerrada — clamou o eunuco Cheng Jing.

— Vida longa ao imperador! — Todos os ministros se curvaram, o brado ecoando como mar revolto. Contudo, o destinatário de tal reverência não estava no Salão Fengtian, mas sim no acampamento dos Oirat.

Quão irônica era tal cena!

— Alteza, tenho petição a apresentar — saiu da linha o Censor Chefe Zhao Qian, curvando-se: — Alteza, o império não pode ficar um só dia sem soberano, o mundo carece de mestre. Hoje, com o Filho do Céu cativo no norte, rogamos que Vossa Alteza decida, o quanto antes, sobre o futuro do trono, para acalmar o império.

Zhu Qiyu observou atentamente Zhao Qian. O antigo príncipe Cheng apenas sabia seu nome, nada mais.

Estaria este a incitá-lo a aceitar o trono?

Zhu Qiyu preparou-se para recusar. Segundo a etiqueta que recordava, deveria declinar ao menos três vezes antes de aceitar — do contrário, seria grave descortesia, pois Zhu Qizhen, o imperador, ainda vivia.

Zhao Qian quis dizer mais, porém, do lado oposto, o eunuco chefe da Secretaria de Cerimônias, com um meneio da manga, retirou um decreto imperial.

Em voz alta, proclamou:

— Por ordem do Filho do Céu, transmito o seguinte edito: Desde tempos imemoriais, os imperadores, ao suceder o trono e governar o mundo, sempre estabeleceram um herdeiro, para consolidar a base do império e perpetuar a glória ancestral.

— O primogênito imperial, Zhu Jianshen, virtuoso e de raro talento, obedece às ordens compassivas da imperatriz viúva, conforme ditam os ritos.

— Concede-se a Zhu Jianshen o selo do herdeiro, estabelecendo-o como Príncipe Herdeiro, para garantir a continuidade da linhagem e unir o coração de toda a nação.

— Que tal proclamação seja difundida por todo o império, obedecendo-se estritamente.

Zhu Qiyu fitou o eunuco, Jin Ying, chefe da Secretaria de Cerimônias, o mais alto entre os oficiais internos.

Em suma, o decreto instituía Zhu Jianshen, primogênito imperial de dois anos — filho bastardo de seu irmão Zhu Qizhen — como príncipe herdeiro, por ordem da imperatriz viúva.

Uma onda de suor frio tomou-lhe a fronte. Seu conhecimento da história Ming era limitado, mas este edito, simples em conteúdo, deixou-lhe clara a situação: não importava o que fizesse, este império sempre seria, e só poderia ser, o de seu irmão Zhu Qizhen.

Zhu Qizhen encontrava-se no acampamento dos Oirat — de onde teria vindo este edito imperial? Que edito era esse, afinal?

Zhao Qian estendeu a mão direita, adiantou-se um passo, como se quisesse protestar, mas conteve-se, balançou a cabeça e recuou ao seu lugar.

No salão, instalou-se o mais absoluto silêncio; todos mergulharam em muda inquietação.

Naturalmente, era a imperatriz viúva, sentada atrás do cortinado de pérolas, quem dera tal edito.

Quem emitira tal proclamação? Por que nomear como príncipe herdeiro o filho do imperador cativo?

Porque Zhu Qizhen era o filho legítimo da imperatriz viúva, enquanto Zhu Qiyu era de linhagem secundária.

Zhu Qiyu achou graça: o imperador estava prisioneiro, duzentos mil soldados Ming aniquilados, um terço dos ministros mortos, o inimigo afiando as lâminas para invadir o sul, e o destino do império Ming suspenso por um fio.

Após dias de paralisia, a primeira decisão da corte era estabelecer o príncipe herdeiro — e não formular uma estratégia para repelir o inimigo e salvar o império!

Cumpria-se, assim, o ditado: “De que servem as seis dinastias, senão para perpetuar os interesses de cada facção?”

Um ministro de peito bordado com ganso e barba de bode adiantou-se, curvando-se:

— Alteza, sou Xu Youzhen, Censor Adjunto, e tenho petição a apresentar.

Vendo que os outros não reagiam, Zhu Qiyu assentiu:

— Fale.

— O mais urgente agora é trazer de volta o imperador. O mestre dos Oirat, Esen, já enviou emissários exigindo ouro e seda em troca do retorno do monarca. Rogamos que Vossa Alteza decida.

Resgatar o refém?

Sem alianças matrimoniais, sem compensações, sem ceder território, sem tributos — na dinastia Ming, o imperador defende as fronteiras, o monarca morre pelo império! E agora, o chamado “Imperador Prisioneiro” Zhu Qizhen quebra tal tradição!

Zhu Qizhen queria despedaçar a espinha dorsal da dinastia Ming?!

— Alteza, isso já foi incumbido ao Ministério das Finanças — replicou Jin Ying, eunuco da Secretaria de Cerimônias, porta-voz da imperatriz viúva e lacaio de Zhu Qizhen.

Requerem sua decisão em tudo, mas é a imperatriz viúva quem, de fato, decide?

Zhu Qiyu esboçou um leve sorriso e perguntou:

— Quanto será?

Jin Ying, surpreso com o inesperado questionamento do até então apático príncipe Cheng, refletiu e respondeu:

— Cem peças de cetim de dragão, seis caixas de pérolas, duzentas taéis de ouro, vinte e seis mil e duzentas taéis de prata e oito carros de tesouros.

A corte irrompeu em clamor; ministros exaltados quase fizeram o teto do Salão Fengtian desabar.

O taciturno ministro Wang Zhi, do Ministério dos Funcionários, abriu os olhos de súbito e berrou furioso:

— Canalha castrado! Jin Ying, sabes que o cetim de dragão é de uso exclusivo do Filho do Céu; como podes oferecê-lo levianamente?!

Zhu Qiyu fechou os olhos, inspirando fundo. Após a reprimenda de Wang Zhi, a corte enfim aquietou-se, mas a inquietação em seu peito só aumentava.

Abriu os olhos de supetão e bradou:

— Senhores ministros, o Filho do Céu está cativo no norte, as tropas inimigas pressionam as fronteiras! Vós, defensores do império, perdeis tempo em fúteis discussões. Não é urgente traçar uma estratégia para repelir o inimigo?

— Ou acaso julgais que os Oirat jamais cruzarão as fronteiras?!